olhos nos olhos - parte 2

A cama dum hospital é companhia sofredora.
Durante todos estes anos de vida, tive a sorte de não conhecer a solidão amarga dessa companhia.
E quando aconteceu aquele dia de Novembro, antevéspera do ano 2000, também essa amargura não se manifestava muito relevante, pois a intervenção a que iria ser sujeito no Hospital da CUF era quase de rotina, sem qualquer risco e de curta duração.
A normalidade daquele dia denunciava, também, uma calma de espírito perfeitamente adequada ás circunstâncias.

Naquele quarto do hospital quase nunca estive sozinho. Entrei já à tardinha, a noite a espreitar, e sem novidades porque era já a segunda vez naquele ano de 1998.
O quarto era muito bom e não fossem os objectos e o branco vestuário do pessoal, e quase me esquecia de estar ali internado para uma intervenção cirúrgica.
Mas o silêncio "fala" sempre para dentro de nós. Em todas as circunstâncias e em todos os momentos o silêncio tem sempre um significado próprio, e "remexe" o nosso subconsciente à procura das mais diversas velharias. Basta que o sintamos e aceitemos. O silêncio é bom e também é "mau". Depende de como destapamos esse nosso subconsciente e o deixamos espraiar nesse mesmo silêncio.
Quando, por fim, adormeci, devo "ter andado" por sítios calmos e belos, porque a manhã encontrou-me bem disposto e preparado para um dia onde muita coisa iria acontecer...

Já tinha feito todos os exames necessários à operação, como é usual naqueles casos. Mas naquela tarde o médico avisara que me queria observar nas urgências, onde estava de serviço.
Fui levado ao rés-do-chão.
Deitei-me na marquesa e ele disse-me: "Vou tentar resolver isto com uma pequena cirurgia, pra ver se evitamos a operação!"
A enfermeira preparou a anestesia indicada pelo médico e ministrou-ma no rabo.
Após alguns instantes, voltou a verificar que as partes continuavam sensíveis, sinal de que a anestesia não produzira o efeito desejado. Deu nova ordem e outra seringa foi preparada e injectada no corpo. Fui respondendo às perguntas e confirmei que não sentia já aquela parte do corpo. Médico e enfermeiras trabalharam durante não sei quantos minutos, sempre em conversa permanente, até que, afastando-se, ele avisou, descalçando as luvas de borracha:
"Não! Não é possível! Temos mesmo que operar!..."
Eu fiz um gesto de desagrado mas de rápida resignação. Continuei estendido de barriga para cima, enquanto a enfermeira retirava toda aquela aparelhagem.

Poucos segundos haviam decorrido. Senti uma espécie de tontura (que já conhecera em outras alturas e indiciava um desmaio) e disse para a enfermeira: "Não estou a sentir-me bem. Tenho a impressão que vou desmaiar!..."
A enfermeira olhou-me, algo assustada, disse qualquer coisa relacionada com a tensão arterial, apareceu com o aparelho, apertou-me o braço, mediu a tensão, disse mais qualquer coisa e chamou o médico em voz alta...
A realidade do mundo à minha volta desapareceu num ápice, algo escuro apoderou-se do meu consciente, e um remoinho desagradável e áspero subiu-me ao cérebro. O pensamento deixou de funcionar, os cinco sentidos foram-se totalmente, o meu “eu” deixou de estar ali.

Recordando, agora, os factos de então, poderei afirmar que "parti" para outro lugar, onde não havia enfermeiras, nem médico, nem hospital. Era um lugar escuro, sem contornos nem paisagens à vista.
E porque isto está fresco na minha memória, tentarei defini-lo com mais duas ou três frases.
Poderei afirmar que não era um lugar deste mundo, e disso eu tive a percepção imediata. Poderei afirmar que, racionalmente, terei de compará-lo com uma arena, em que essa arena era "eu mesmo". Ou talvez um palco, pronto a acolher as cenas de uma peça. Sim, talvez esta comparação esteja mais próxima da realidade física. Mas não havia espectadores, nem luzes, nem cadeiras, nem um juiz, nem testemunhas. Não havia nada, de físico e concreto.
Afinal, como devo definir o que se passou? Para onde fui eu? Que lugar era aquele?
É difícil explicar aquele espaço com palavras inventadas pelo homem, assim como é difícil explicar todos os acontecimentos posteriores com palavras, sentimentos e emoções, tais como os conhecemos. Poderei afirmar, somente, que eu estava num lugar e a viver "coisas" que não faziam parte deste mundo, e não existem nem palavras nem sentimentos que possam explicar, com exactidão, aquilo que iria passar-se longe dum médico, de três enfermeiras e de quatro ou cinco familiares que esperavam no corredor vizinho.