nostalgia

Não sei se é da chuva ou do frio ou dos rastos que a tradição nos deixa espalhados pela lembrança.
Não sei se são os flocos de neve deste Dezembro que vejo na TV e me parece mais rigoroso e mais sombrio.
Não sei se será o sentir que menos um ano me separa do tal fim inevitável e desconhecido.
Talvez por isso, por um pouco disso ou por uma picada de tristeza que a morte do Isidoro me provocou - talvez por isso também - um assomo de nostalgia postou-se a meu lado e falou comigo, num silêncio tristonho.
O Isidoro vivia sozinho e foi encontrado morto, em casa, uma semana depois. Tinha uma barbearia e eu era seu cliente há mais de três anos. Lembro agora, um pouco melhor, as suas conversas sobre o seu passado amoroso, sobre a sua vida na tropa, sobre os seus problemas familiares.
A chuva sobre a vidraça fechada do seu local de trabalho fala-me com nostalgia inquietante.
Fala-me do ontem distante, de alegrias e tristezas, de certezas e incertezas, do muito, do belo, da tapeçaria complexa, matizada de mil tons.
Se, ao menos, o céu se iluminasse com milhões de arco-iris e oferecesse um deles a cada um de nós!...